Loca, de lado y sin guía reza su vida a costillas, con las mejillas caídas y las sienes blanco tiza. En un cajón de zapatos con sus pies a media triza, como presa que el día arruina, atrapado por sus tibias. Con las lágrimas partidas en el suelo maldecidas, con su voz de manecillas a la hora de la risa. Con una flor con su espina, trasplantada de una tina. Como todo y como nada bajo una laguna insípida. Y casi de rodillas, en tierra hundidas, sin sus caricias.

– Como un flamenco sangrado, en la penumbra, de una vagina.

− ¡Pues pensando en ella, torpe a hurtadillas, enloquecía!

 Muerta, acabada y rendida puso su vista en la mira, calzó una bala perdida con la pata de una silla. Aspiró un sorbo de porro ahumando la coronilla, miró hacia arriba y gritó de prisa, que trago amargo, mientras bebía. Y allí en la esquina, cayó marchita, la rosa pálida sobre la espina. Y de otras vidas, la suya misma, salió vencida. Todas mentiras, fingidas y nimias, sin sal de tripas. Ebrio en cenizas cual su camisa, sin sol ni estima, catando penas carnívoras.

– Como un flamenco sangrado, linchado en fila, atolondrándolo con rimas.

– Sin ver su cara, porque moría, sin sus caricias.

− ¡Como un flamenco sangrado, por utopías!

Tony Cantero Suárez – El Idílico Existencialista – Los Susurros de Cantero – Copyright ®© 2019.  

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