Una silueta difusa avanza en la noche oscura, sus largas piernas se juntan y atrás y adelante se cruzan andando a ritmo de rumba. Camina como las musas que inspiran prosas profundas, ondulando sus caderas bajo su blusa, que cae como lluvia de lujurias sobre nidos de lechuzas que se despluman. De donde emanan calores en plena luna, cuando oronda dando pechos se desnuda, cual sombra de unas dunas en una urna.
‒ ¡Que si la encienden se alumbra, incluso a oscuras!
– Y si la apagan deslumbra como auge donde el negro al blanco muta fluyendo sumas.
Y la imagen se vislumbra como espuma, andando sola su ruta, pensando soy solo una, la soberana y la única, que no llora por fortuna, ni los desvanes la usan. Se hace humo entre la niebla y cuando vuela cual bruja, mi mirada algo confusa la disfruta. Desde el cristal con luz propia de un ventanal en la altura, cual una góndola que navega con frescura, vuelta figura de búha, de hembra que encandila a los ojos que la zurzan.
– Y cual maja de manzana el tiempo surca y en una dulce parada, su postura se acentúa con mi pluma; y no les digo más nada, pues venidas las memorias nunca abundan…
‒ ¡Pues si la encienden, se alumbra, incluso a oscuras!
– Si por fortuna la vida que le dota, me da sin dudas la suma de mi musa, echa espuma.
‒ ¡Y si la prendo y se enchufa, se vea desnuda, incluso a oscura!
– E iluminada me cumpla, incluso a oscuras, por fortuna.
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La literatura es la mentira en la que más creo.
Que fortuna leerte.
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Gracias isa, besos!!!!
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