Bola de estambre.

Me cansé de tus lunas, de tu bola de estambre, de mi amor que sulfura y de estos años en jaque. Ya no ruego tus besos y olvidé de pensarte, ya no colmas mis versos, ya no extraño tu carne. Ya no dejo un te quiero, cuando parto a otros lares, ya no escucho tu eco, respondiéndome tarde. Me cansé del silencio y del tiempo que cabe, en un balde.

Me cansé de rendirte, me cansé de llorarte, me cansé de seguirte y de verte alejarte, de mis brazos sin pares, me cansé que no abrasen. Y ya no te veo en mis sueños, vuelta espíritu y clave, ya no tienes la llave, de mis puertas del cielo, de mi cofre de ases. Ya no puedo y no quiero, seguir consolándome, ya no tengo deseos de saberme don nadie.

‒ ¡Me cansé de mis rezos, que no encuentran tu ángel!

Me cansé de pesares y de pensarte sin pegarme, me cansé de los bares sucio y emborrachándome. Me cansé de tu aliento con olor a dejarme, de tus pocos momentos, de tu ausencia reinante. Y ya no acepto lamentos, me he prohibido quejarme, ya no creo en tus cuentos, ni en tus fríos polares. Eres agua y yo fuego, excitante y calmante.

– Me cansé y me arrepiento, que no me pasara antes…

‒ Me cansé de tus lunas, de tu bola de estambre, de mi sol en penumbras y de tu cuarto menguante, me cansé de tus plantes y he quedado sin planes, pues conmigo acabaste.

– Me cansé y por deseo, me he permitido olvidarte, ganaste.