En las rondas del romero.

Para su síntesis diaria de lo pasado añorando, agarró un viejo candelabro desarmado, una pluma, un cenicero y un cigarro, una copa de alcohol raro, un papel largo rallado, un mazo de itinerarios y su mechero gastado, sin olvidar los dados blancos. Y se sentó sobre un madero, alejado en el traspatio, a acortar el escenario contemplándolo. A sabiendas asociando el espacio a los sempiternos lasos, de un ser que vive ilusionado.

Respiró hondo y encendió su cigarrillo, inhaló algunos segundos y botó el humo hacia lo alto, hasta verlo disiparse entre los gajos de un frondoso matojo que colgaba sobre el muro tras su espalda y callado, se dejó llevar sin dejar rastro. Y se antojó de colores, de calores y de canciones de teatro. Diciéndose, que por regla general, lo que se quiere se extraña y lo que no se derrama y se deja secar, podrir, o gastar, sin hablar, donde caiga.

– Y al cerrar los ojos, meditando, admitió que soberbia, menosprecio y renegación son tan nefasto para la estabilidad emocional, como lo es el desamor, para la felicidad…

– E igual pensando en que si del mundo algún camino se había hecho solo, era porque entre el ecuador y los polos vive El Santón de los Demonios, el que nos inspira todo…

Por lo que allí dormido se quedó, convencido de que quien jamás dijo adiós por lo menos un día, sin que lo esperaran, regresó. Y no cejó, hasta que el sueño se lo llevó y al fin y al cabo vio el tocino al horno, sin pan, ni col. Buscando en lo profundo de su estado una razón sin solución, un canto huérfano y un poblado donde el sol saliera del otro lado, del costado del zanjón, urdiendo en él, buscando fuego para hacer carbón.

– Y en la rondas del romero, en el huerto a donde cerebrando llegó, encontró calma y acción, esencias, dulces, atuendos y la cura para aliviar su dolor sórdido y sin voz…

Bebiendo la mágica poción que unió su mente alegre al inconsciente de su corazón, llenándose con ella, hasta que explotó. Y vio dioses, ninfas, santos, vampiros, druidas, hadas, duendes y genios esculpiendo sobre troncos una leyenda poética que contaba que no había camino adverso, o sin abismos, pero que tampoco había proyecciones sin destino, ni rituales sin mitos, ni pasión sin alusión. Ni amor infinito, ni dos sin perdón.

– Y cuando se despertó embarrado de blanco de nubes, de azul de cielo y de verde de albor, recordó, se rascó el cráneo y murmuró el consejo que salía desde sus adentros…

“– En las rondas del romero las fragancias aguan los olores ternos, dando sabor a los restos.”

Me miró, me dijo lo que les conté, tiró los dados que sorpresivamente cayeron ambos con las caras del uno bocarriba, encendió otro cigarrillo y acto seguido se sirvió otro vaso de alcohol de labios para tranquilamente degustarlo. Volví a mirarlo y al mirarme admití que al confesarse extraviado pudo encontrarse en algún lado a salvo, aromatizando espacios raros, para no oler a encerrado, ni a margaritas de camposanto.

– En las rondas del romero, rociando, donde respiran los enajenados, la flor del ático.

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