El caudal de mis delirios.

Sulfura crema divina de un hueco abierto en mi patio,
un viejo pozo ha explotado y de sus entrañas de antro
está brotando agua a diario, sumo de frases y cantos.

– Y yo que nunca he olvidado que en él me lavé las
manos, a cada rato pasando. En las mañanas callado,
corriendo y desayunando, tenso, apurado y flemático.

– Y por las tardes matado cuando venía del trabajo, con
el cerebro explotando sin ser amo. Y hasta en las noches
sin astros, lobo de goces y morbo, sudado refrescando.

Ahora lo limpio de gajos, las hojas secas le saco y
profundizo cuidándole hasta su manto freático. Y a nadie
dejo acercársele por si quisieran infectarlo los lunáticos.

Pues cuento el tiempo pasado disecando, mientras lo
estuve creando sin descanso. Y ahora zambullo hasta
el fondo, sumergiendo carambolas por sus hoyos.

Le puse un cántaro nuevo y un arriero trina fino
atardeciendo. Lo llené de peces y el musgo ha reverdecido;
y al anochecer me tiro a darme baños con libros.

‒ En las olas de las brisas que susurrando imagino…

– Y aquí mismo donde escribo, alzo mi vaso y revivo con
la fuerza de mi oxigeno. E hidrogenando mi espíritu, saco
mi alma del mito, invoco a voz y lo ilumino cual título.

‒ En el caudal donde me surto hay un bolígrafo en vilo…

– Y leo estos versos hechos liquido derramados por el
piso, vuelvo al pozo, bebo su agua y al surcarme veo
el delirio; y bajo un cielo de aguaceros me eternizo.

– Y gota a gota lo lleno, bajo la tinta susurrando
hasta el domingo. Y gota a gota me asiento, cuales
lágrimas felices sin sentirlo; y el agua nunca limito…

‒ Pues de un caudal infinito yo me inspiro; y cuando el
pozo desborda oigo suspiros, desorbitantes y oníricos.

‒ ¡Que del tintero brotan nítidos en trinos, cuando al
arriero alimento, a puño y dedos concibiendo el paraíso!

– ¡Que de mi cerebro he extraído en el exilio!