Hay quien promete la gloria bajando del cielo con alas sobre un carruaje
de plata que trae fortuna, ensueños y magia. Con sombrero blanco y
corbata en lana, que se alarga en la distancia de un mañana, hecho de
nada que valga para agradecer la estampa. Porque a su palabra le falta
profundidad al ser dada, porque quien miente se engaña, sin saber que
la esperanza es la única fuerza que quebranta al miedo ante las balas.
¡Y que quien la pierda se atrasa; y en vez de anclarse, se vara…!
Promesas por hacerse hay tantas que enumerarlas da ganas:
De dar placer a quien se ama, de volver un día a la patria sabiéndola
liberada, de escribir un verso al alba escuchando a las cigarras rasgar
sus faldas sobre pentagramas, componiendo rimas largas y melodías
para guitarra. Y de pasar los años que faltan a retarla, hasta que la vida
parta a donde nadie la aclama. A otro horizonte que calma, bajo tierra,
putrefacta y olvidada. Enterrada en un abismo sin más manos solidarias.
Y sin necesidad de sabanas, ni de fundas, ni de almohadas, ni de cama.
¡Así sabemos que acaba, como errata en una lapida firmada!
Da gloria el saber lucharla hasta alcanzar metas altas, al realizarse sin
trampas transitándola con armas. El no decir si no hay cara que dentro
de una boca callada se esconde una lengua larga. Y el saber despierta
al alba la estrella que iluminó la madrugada; pues la luz de las batallas,
solo se obtiene ganándolas. Y no esperando promesas de quienes
calculen cuartadas; y luego no cumplan con las letras de sus cartas.
Se define como verborragica, a toda persona vana, que como perro
de raza mala, al ladrar muerda sus palabras con etimologías mundanas
articuladas en ráfagas. Y a que les sirve mascarlas, si de las gargantas
que sangran, la sinrazón vomitada sabe amarga. Hay quien promete
sabiendo que nunca pondrá velas blancas en la sala de su casa; allá quien
crea en la magia barata, pues solo en cuentos se leen las hadas magnas.
Pero a ellas ya nadie las plagia…
Tampoco al duende que le canta al alba, con su voz desenfada.
Mi nombre es Rafael Antonio Cantero Suárez, alias Tony. Nacido en la vieja Villa de Trinidad, Cuba, el 26 de junio de 1970, hijo de una maestra y un decorador, la madre razón y el padre lógica, y para más hermano de una capricornio del alma que ya me las ha perdonado todas. Por lo que hoy debo más que nunca antes… Respeto y valor para presentarme como soy, sin complejos destructivos ni delirios excesivos que me hagan morir de rabia, de envidia o de pesadillas. Y de verdad que lo siento pero nadie debería dejarse desestabilizar ni siquiera el más mínimo de los sentidos. Y en esto, si me leen, pienso que al final estaremos más o menos todos de acuerdo, y así yo lo estaré conmigo y con ustedes al mismo tiempo y en casi todos los sentidos.
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Poesía, relatos, novela romántica y otras hierbas. Graciela Giráldez
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La literatura es la mentira en la que más creo.
Me he extasiado con un tema tan concluyente y de la forma que lo has expuesto mi querido y grande poeta!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Abrazos de mucho carino y admiracion!!!!!!!!!
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Muchas gracias mi querida Mayra!!! besoooss, Tony
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