Pensamientos con concepto.

Por la avenida encendida llora perdida la vida, vaga sin rumbo en la niebla y solo el pasado recuerda. Se ahoga sumida en tristezas mañanas enteras. Pasa las tardes en vela y sus noches son negras. Cansada recuesta su espalda contra las penas más cruentas; y sola e inquieta se desvela sin almohada en su litera de hojas secas.

Ya nadie le habla de dicha, ni de amores y gloria. Ya no hay sonrisas jocosas, ni deudas que se paguen todas.

Y de las bocas que la invocan las palabras brotan sordas de entrañas que desbordan solas. Y pletórica la fobia ha ensangrentado las olas; y ya ni en Venecia se enamora sobre góndolas, ni en Paris Cupido aflora el verbo en prosa sobre hojas. ¡Solo se escuchan historias de guerras y bombas!

El hombre al hombre controla, el rico al pobre deshonra y las enfermedades devoran a las comarcas más prodigas. Las escuelas vueltas logias crean sociedades en la sombra, que le deforman las normas a la ética y la lógica. La tierra y el aire se dislocan; y en retoricas se inmolan las memorias, pervertidas y hasta en contra.

De pueblo se ha hecho la alforja que porta esta pobreza agónica. Ni peso tienen las bolsas pues el dinero solo engorda en casa de los Casanova; y en las alcobas devotas que a dios oran horas y horas. Y agoniza entre lisonjas, en las capillas pictóricas de quienes rezan sin dudas, para que les traigan compotas de limosnas…

Y ni el sexo hoy ya en su morbo se sofoca, porque quien no quiere no controla lo que toca. Todo es efímero, se miente al beso, con labios fieros, corazón, sin sentimientos. Y en hordas la visión se ha vuelvo fóbica, pues la cara crónica del riesgo sin deseo nos hace viejos; y las alergias a las alegrías traen tormentos duraderos.

Pulcra y sin prisa transita sola días y días. Las estaciones desafía y gotea insípida en la brisa. En invierno se refría por codicia, en verano quema trizas desvestida; y en otoño las perfidias llueven nítidas, pues de espalda la mentira llena el rostro avaricia. Y en las primaveras lindas, se dice que son poesías, hechas de letras y tinta.

Sobre la ceniza divina que lleva hasta el mañana en rimas marcha rendida la vida, su dimensión la ilumina y su cerebro la alista para enfrentar las espinas. Mira hacia atrás, ve otra esquina, vuelve al presente y la olvida y se proyecta a la deriva hacia su esencia. Se desvive agradecida de paciencia; y en su presencia se horripila…

Y le otorga la derrota, a victorias clandestinas maldecidas.

Siente la luz que le arriba, proclama y conceptualiza lo que su intelecto le dicta. Y reitera aun plagiada de miserias, que quien se pliegue la abdica; y que quien se empine la admira y la respeta por ser ella, aunque imperfecta. Y que quien a la libertad no aliente, expone su cuello a las condenas más violentas que le esperen.

Y que quien acepte la espera, debe abstraerse en la ausencia y quedar fuera, hasta que le vuelva su estrella.

O en otoños sin nostalgias, amnésica se quedará su leyenda, que en horizontes sin magia, acabará adormecida entre cometas. Pues la vida hecha sin metas sabe a cuentas, a tragedias y a medidas, en vez de ser la placenta que renueva su argumento en el ser nuevo. A colorido y a vuelo, a sentimientos y a intentos por ser bueno.

Para que en las primaveras lindas su color pinte poesías hechas de letras y tinta, con pensamientos que sin firma arrepentida leguen versos; sobre la cuartilla de ida hacia lo eterno del cuento, que se despide sonriendo.

Picture by Ariel Arias.

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