– EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA –

Sitio Literario Oficial de Tony Cantero Suárez. ®©

¡Sientan calor y clamen agua; con las palabras que ganan!

Desde las profundas entrañas donde mis penas se ahogan abrazadas y nostálgicas, añorando locas ansias y la envidia con que empaña cierta tralla, en días y noches de lagrimas frente a las páginas blancas que con mis  letras traslado a la realidad contada al realizarla; siento emergerme palabras que entonan versos que matan, a quienes maltratan nuestra sabia y nuestras tramas. Ya que nadie puede atármelas; si son apreciadas por claras.
 
¡Sienten dolor, claman con ganas; y ruegan que vuelva a encontrar la felicidad presagiada! Que ya parta la desesperanza, que se vaya; y que el día sea mañana, lleno de ardores del alma…
 
Como sardinas, pecados y lodo putrefactos en latas, el Mundo entero anda errando como una silla sin patas, se tambalea de lados, tiemblan sus Polos helados y el Ecuador ya da asco. Y sea arriba o vuelta abajo todos llaman los milagros; pero quienes esperen Santos, sepan bien, que solo obtendrán lo prestado por el Diablo y los nefastos Diplomáticos, que el mismo nos ha enviado. Y como secuela de cambios, veremos parado lo estático.
 
El Norte al Oeste anda dando lo que otrora le quitaba, el Sur al Este da látigo como se debe, a quien da trabajo esclavo. Ya hasta el pescado salado cuesta caro en el mercado paralelo de los bancos. El  buen bombero incendiario se ha quemado en fuego fatuo, el maestro no enseña textos y el párroco engaña el hábito. Ya hoy solo queda arena y cardos hincando pies de gusanos; y la santa palabra que acordamos lo honrados tolerando.
 
Entre las frías miradas donde se esconde mi ánimo de los golpes que le he hado, vive un estado enigmático que no se cree necesario pero si bien valorado. Ya que vivió en suelos áridos y conoció lo precario y lo solitario del asco, galopando. Siento unos  gritos callados salir de mi alma a traviesas, disfrutando. Detrás del tren que va al  Condado de mis años, que lleva término acuestas; y una estación que he soñado, avanzando al ritmo exacto.
 
Torpes tristezas viajeras, pasajeras como las incoherencias e imperfectas como las primaveras; y como mayo violentas. Junio tiembla en las praderas, poemarios, viejas eras y paciencia. Como la obra que comienza cuando  la muerte llega; para darnos lo esperado. Al vivir dando por años, todo lo bueno creado. Porque antes, no se engañen, cada error cuesta condena. Y hasta el adiós lo olvida todo; y da vuelta a la pobreza y a las penas.
 
La única profecía que cuenta es la inteligencia del buen paso; y la experiencia acumulada mientras avanzamos.
 
Ya que en vida, a ningún mito se le recuerda si no es creándolo. Pues hay tantos que deparan lo inventado, en todos lados, dando y dándose. Y esperando a realizarse en lo empeñado paso a paso, buscando, sin premiarse y concentrados, humildemente aportando sus legados. A otros tantos, al contarlos los páramos, pues sus actos le truncaron tiempo y zancos; destrozados caminando en suelos áridos, a la inversa del sentido calculado.
 
Y se han quedado varados con sus barcos, leño a cuesta por mares equivocados, donde el tiempo llueve a diario, llantos trágicos. Construyendo empedernidos sus castillos en el cielo; y empedrando en letras negras su desierto, en un adagio olvidado. Aconsejados jugando, irreverencias, engaños. Rebuscados, ciegos y sordos  como erratas que hacen daño al recordarlas. Porque clase de infelices pasamos el tiempo preocupados…
 
Lo juzgado es solo obra de la ausencia, de otras quejas que atormentan y querellas. No hay dejado que en presencia exista a solas, solo otrora trae recuerdos aquejados. El buen rato siempre tendrá puerta abierta; pero  lo no dado siempre esperará que lo acojan presentándolo. Cuando falten los regalos bajo el árbol. Los regados y dejados olvidados; los botados, los baratos y los trastos. Los guardados por ingratos y tacaños, para no darlos.
 
Los conceptos no aceptados y los fabricados inaptos, pero caros. Lo no dado es un pedazo de estorbo en trozos borrados, pesado vano y restados al máximo. Lo no dado es un concurso interesado, donde el premio haga tributos a los atributos legados voluntarios. Lo no dado existe a diario y se los estoy rebelando recordándolo. Lo no dado es un retazo, al bien pensarlo. Pero lo dado en regalo, al fin y al cabo cuenta como gesto preocupado.
 
Lo bien dado es como beso; labio, cuello, que se erizan y aman libres acostados. Suman cuerpos sobre un carro, o parados empujando bajo un árbol. Y cuesta abajo en vuelo cárnico, orgasmizando el buen rato y el contacto;  lo bien dado es todo un acto premeditado al realizarlo. Pues reflexionando al final de donde vamos, cuando osamos lo pensado, nos armamos de soldados solitarios; y el viaje es largo y didáctico…
 
Pues si influimos a pensarnos, provocamos lo aspirado y que soñábamos.
 
Como soplo en las tinieblas de una tumba, que anda errando a fango y llanto bajo cantaros, lo entendido riega aguas, llena baldes, ya que en vida todo mito nos recuerda lo que hace. Y hace en tierra las palabras que ha inspirado; y las manda al Campo Santo a vivir años. Y él se acuesta liberado ante el cadalso, creando y dándose, imperfecto, irresponsable y ya sin hambre. Zumbando a enjambres, que lo difamen; creando y dándose…
 
¡Y así yace entre sus planes realizándose! Defendiendo su cadáver aun humano, disfrutando las riquezas que va legando con actos. Y así yace, sometiendo su libre estado a recibir los aplausos más flemáticos y caros; y  espeluznando en debates. Cuando la critica hace estragos en sus sueños dorados de muchacho, bien depurados creando. ¿Hasta cuándo? Hasta el día en que la vida cese de importarle y se le acabe, como a todo ser humano.
 
Las palabras se han soltado a gritos altos. Los demonios por el caño se marcharon, el delirio vive ahora adicto al ramo; y adorando lo plantado en cuentos mágicos. Los Milsueños florecieron junto al árbol. Sus corolas rojo nervios polinizan la flor con versos modernos. Por sus pétalos olores me destilan, con sus hojas y sus gajos viven sanos, sin desmayos. Los canteros susurrados fertilizaron los campos; y ahora Milsueños hay tantos… 
 
Como un idílico bardo que vive los días pensados, pensando a vivir más largos; como un Sol en Mi rasgado.
 
Pues espinas lleva el tallo y puntillas he clavado bien podándolos, para que no sean tocados ni mal plantados plagiándolos, sin contratos beneficiarios. Ya el frio invierno se ha quedado en el pasado, la soledad no hace daño ni mis prosas cuentan llantos. Hago todo lo contrario, si pienso al beso lo canto. Y hasta el verbo he acalorado, erotizándolo al plato. Sin ventajas me he acordado un reto alto como humano…
 
Y el entreacto ha acabado, con sello y pactos.
 
Lo he cumplido trabajando por aquel sueño anunciado, por eso sé que quien osa siempre será criticado por sus actos, pero juzgado de bravo, pues nada obliga a contar lo que deseamos, para luego no lograrlo. Las palabras que ahora brotan se están quedando en mis labios, enamoradas, besándolos. Viviendo al tiempo que los tocan sin atarlos con sus lazos y rezagos. Fermentando y disecando mis derrotas, apostando a mucha honra a quien provoca odio y cólera; y demostrando sin engaños que mi persona razona como tantos literatos…
 
Y aportando lo esperado, con mis profundas pero eclécticas retoricas. ¡Sienten calor, claman agua, ruegan beberla a sus anchas!
 
Que se queden, que no partan; y que me traigan mañanas placidas llenas de versos del alma, de buen amor y esperanzas sanas. Dicen que la vida es arma para batallas pactadas y gloria para quien las gana; y que las perdidas no faltan cuando se da el alma al alba. Que la facilidad degrada a quien se encuentra la piñata y sea piraña; y que los verbos con alas, siempre estallan cuando sus palabras se escapan, sofocadas e incendiarias.
 
Llenas de don y de sabia, como las frases mundanas más románticas, que solo dictan las almas enamoradas ¡Sienten calor, claman agua; y ruegan beberla a sus anchas! Candela, fuego, una estatua; aquí nadie tienen nada. Sienten calor; y claman agua…
 
Hasta que nuestras vidas partan a sus otoños de mañanas presagiadas. Buenas, malas y medianas, desenfadas, nostálgicas y  olvidadas entre faldas y pantalones de rallas. Dando besos bajo sabanas al alba, o desnudos dando saltos por la cama, acalorándola. Contando cartas, leyéndola, majándolas. Como las gracias bien dadas bajo una lluvia de escarcha, cuando el amor grande estalla, después de una madrugada lánguida.
 
Sienten calor, claman agua; y ruegan beberla con calma… ¡Piedad y perdón nada cambian!
 
Sienten calor, claman agua; y se dicen bien pensadas y contrarias cuando atacan. Como palabras liberadas que por el mundo proclaman la esperanza de un mañana sin desgracias. Defendiendo los derechos de quien habla, pues la dicha toma tiempo el fabricarla; y cuesta ansias bien guardarla si es de plata. Pues otrora fue pasado y si no cambia, ni en presente ni futuro habrán creado. ¡Sientan calor y clamen agua; con las palabras que ganan!
 
 Picture by Ariel Arias. 

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Presentación del programa “Con acento cubano” conducido por Ariane Gonzalez Brizuela & Oniel Moisés Uriarte Orbeal

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I- ÓLEO AL PONIENTE: LOS VERSOS QUE QUIERO.

Con prologo de Fernando Sabido Sánchez. 1er volumen de la colección "Los Susurros de Cantero: Oleos Poéticos". Prosa poética romanceada con alto sentido modernista y lirico. XLIBRIS

I. Oleo Al Poniente: Los Versos Que QuieroI. Oleo Al Poniente: Los Versos Que Quiero by Tony Cantero Suárez
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New Book ‘I. ÓLEO AL PONIENTE’captures the beauty of life

Author Tony Cantero Suarez has written a truly immersive read that urges readers to live life to the fullest

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(PRWEB) June 05, 2014

FRANCE – Life is a truly marvelous thing and all over the world many people are given the chance to live their lives to the fullest. Indeed life is all about the freedom to choose one’s own destiny without fear of restriction. In “I. ÓLEO AL PONIENTE” author Tony Cantero Suarez has written a beautiful collection of short stories that captures the beauty of life.

“I. ÓLEO AL PONIENTE” is a highly immersive collection of short stories that takes place between Paris, France, Trinidad and Cuba. This book shows readers a multi-faceted collection of stories that captures the essence of life, with its many struggles and frustrations with things such as love, sex and the ever-constant love for learning. It also urges readers to live an existential life and to live life to the fullest, without regrets or doubts. This inspiring book was predominantly written by the author to show his perceptions on life and to share his philosophy with the world.

The stories are all beautifully written and convey a specific emotion in each line. “I. ÓLEO AL PONIENTE” is a truly compelling read.

For more information on this book, interested parties may log on to http://www.XlibrisPublishing.co.uk.

About the Author
Rafael Antonio Cantero Suárez was born in Cuba in 1970 and has lived in Paris since 1999. The poet and storyteller is a free and genuine thinker and humanist, of literary philosophical thought framed in the new poetic stream, "The Idyllic existentialists." This surreal, metaphorical and passionate artistic movement uses the art - in all its forms - with social connotation about the existence and from a modernist point of view, classic yet popular, accessible to every human being.

I. ÓLEO AL PONIENTE* by Tony Cantero Suárez
LOS VERSOS QUE QUIERO
Publication Date: May 16, 2014
Trade Paperback; £13.99; 176 pages; 9781493142378
Trade Hardback; £23.99; 176 pages; 9781493142361
e-book; £3.99; 9781493142385

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Con Acento Cubano. “Cantando a Cantero”. El actor cubano Aristides Naranjo declama “Vengo de lejo.”

Cantando a Cantero en Con acento cubano. Oniel Moisés Uriarte en Cuba cubana del alma de Tony Cantero Suárez. Música Guaguancó de Arturo Sandoval.

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Mi nombre es Rafael Antonio Cantero Suárez, alias Tony. Nacido en la vieja Villa de Trinidad, Cuba, el 26 de junio de 1970, hijo de una maestra y un decorador, la madre razón y el padre lógica, y para más hermano de una capricornio del alma que ya me las ha perdonado todas. Por lo que hoy debo más que nunca antes… Respeto y valor para presentarme como soy, sin complejos destructivos ni delirios excesivos que me hagan morir de rabia, de envidia o de pesadillas. Y de verdad que lo siento pero nadie debería dejarse desestabilizar ni siquiera el más mínimo de los sentidos. Y en esto, si me leen, pienso que al final estaremos más o menos todos de acuerdo, y así yo lo estaré conmigo y con ustedes al mismo tiempo y en casi todos los sentidos.

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