Cual situación loca inmunda que a cada uno perturba
y nadie sabe qué hacerle, el mundo se ha ido de ruta
y deriva sobre olas como barca entre las brumas. Las
armadas se disputan como en la calle la chusma, la
pobreza se acumula y la comida se pierde…
Cual genero de hipocresía la verdad se desafía cada
vez que alguien nos miente, la mente piensa que un
diente puede mascar piedra fina, que las plumas y
la tinta a solas con papel conjuran; y que el cerebro
es un duende, que se cuenta un verso al día.
Pero que equivocado nos queda el teorema, buscar en
sentido inverso afecta todo proceso. ¿A que nos sirven
nuestras cabezas? Que no nos queden solo para pelo en
ellas, porque se les pondrá feo cuando envejezcan. Que no
sean solo para pelo en ellas, porque el peluquero cuesta.
Los sistemas nos desprecian y los esquemas nos
tuercen, la economía se desmaya y el que tiene ahora
lo cede. Ya nadie cree lo que inventan y poco excita la
confianza, ahora la estampa es de arañas que sobre sus
telas se envuelven; de ritos, de sangre y de ser inerte.
Se le ha secado el frio delta de sus lágrimas; y en la
oscuridad del poniente, el anochecer se adormece.
Los problemas van y vienen, las bombas caen al
Oriente, el Occidente se arruina y en la Antártida ya
quedan pocos peces. El Ártico se hace merengue bajo
témpanos diluyéndose; y las especies desaparecen
escondiéndose para siempre bajo las nieves…
¿Y a la vuelta que nos queda como suerte?
¡Y a la vuelta que nos queda; griten alto y digan vuelve!
Vuelve, vuelve. Vuelve a ser como querías; vuelve a tu
alma rebelde, vuelve al amor que te inspira…
Vuelvan dulces días campestres, vuelvan los buenos
que sienten. Vuelvan lluvias, primaveras, veranos, soles
y verde. Vuelvan al campo y al rio que crece y traigan
aguas que hierven. Vuelva el olor a mangueras, a
hierbas y a leña ardiente; vuelvan que la vida es bella.
Vuelvan y digan que pueden y entiendan que hay que
quererse. Que el respeto es una estrella que no se
apaga inconscientemente, que quien acepte dilemas
solo tiene que imponerse. Y probar que de el todo
tiene, porque nadie es presidente sin proponerse…
Porque la democracia es escuela y el ciudadano
exigente, porque quien olvida ausencias suele pagar
por todas ellas. Porque quien en presente me entienda
sabrá que hablo de esencia, de derechos y deberes. Y
me dirijo a quienes me leen; y a todo el que sufra penas.
¿Y a la vuelta que nos queda, para que nos sirve el buen
poema cuando se venda? Compartan que con consciencia
todo remedio se encuentra y costarán menos las tiendas;
compartan y verán cómo se apegan. Así me dijo un
profeta, pensado diría a estas letras:
¡Cada poeta es una leyenda verdadera!
¿Y a la vuelta que nos queda, pregunto a quienes no la
tientan?
Picture by Ariel Arias.
Mi nombre es Rafael Antonio Cantero Suárez, alias Tony. Nacido en la vieja Villa de Trinidad, Cuba, el 26 de junio de 1970, hijo de una maestra y un decorador, la madre razón y el padre lógica, y para más hermano de una capricornio del alma que ya me las ha perdonado todas. Por lo que hoy debo más que nunca antes… Respeto y valor para presentarme como soy, sin complejos destructivos ni delirios excesivos que me hagan morir de rabia, de envidia o de pesadillas. Y de verdad que lo siento pero nadie debería dejarse desestabilizar ni siquiera el más mínimo de los sentidos. Y en esto, si me leen, pienso que al final estaremos más o menos todos de acuerdo, y así yo lo estaré conmigo y con ustedes al mismo tiempo y en casi todos los sentidos.
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Disfrutá de leer las nuevas novelas, cuentos, poemas y artículos del escritor y director de cine Adrián Gastón Fares.
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Poesía, relatos, novela romántica y otras hierbas. Graciela Giráldez
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La literatura es la mentira en la que más creo.
de verdad son leyenda,,,!!!!!!!!y son lo que nos queda en la memoria y siempre con un mensaje,,,,,,,
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Siempre Crist… besoooosss, Gracias Tony
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