– EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA –

Sitio Literario Oficial de Tony Cantero Suárez. ®©

Golpe de estado al ser digno.

En algún lugar del mundo donde nadie lo ha encontrado, se me ha perdido un costado de la cabeza que tengo; y el otro costado amnésico ya sin hombros y sin manos, olvidado se ha quedado en un ejemplo que modelo en mis recuerdos. Donde lo he dejado sufriendo porque quiero, como un inveterado nostálgico acabado y sin aliento. Y hoy los busco por senderos polvorientos, por callejones maltrechos, por cementerios y en huecos.
 
Eso gritaba un sujeto delante de todo el pueblo, aquel domingo pasado. Lo vi parado y llorando frente un electorado fotogénico, vestido de un aspectos trágicos a los colores modernos del nacionalismo exagerado de estos tiempos. Extremistas y casi siempre contrarios al progreso y a los cambios democráticos anunciados, al afecto y a los sentimientos buenos que proclama un ser humano. Alérgicos a la apertura del pensamiento, e insoportables, como digo cuando hablo del espectro de algún tirano que ha matado a sus sujetos. Y había mujeres y viejos, niños tiernos, hombres burros callejeros y hasta perros fieros descontentos. Pero nadie paró al amnésico cuando le lloró al destierro; desde el infierno de los tiempos viejos, de otros cuentos…
 
Escuché un grito a lo lejos emergiendo descontento, e impregnados en sus adentros vi dormitar ojos ciegos, a mi izquierda y sin sentido lo vi vomitar intestinos con defectos y sin filtro, como no explican los libros. Y a mi  derecha lamentos insumisos y podridos, por saberse sin derechos ni dinero, sin voto, ni voz, ni oídos que escucharan sus argumentos y principios. Había perdido el concepto y la teoría del hombre nuevo convencido; por lo que ya a nada aspiraba el buen cretino, como escuché que lo llamaron sus vecinos de aquel pueblo, aquel domingo tan negro en que él se cruzó conmigo. Recuerdo que se sentía extranjero en sus propios predios, pues allí pagaba impuesto habían nacido sus hijos más pequeños, unos niños descontentos al intelecto empobrecido por la falta de alimentos, no de libros, ni de sistema educativo. El tambíen vagaga muerto, pues ya nadie respetaba sus criterios der ser cívico. Pues no tenía ni amigos, ni enemigos, ni le propusieron acuerdos, ni cortos ni duraderos, para salvarle su pellejo, piel y huesos. Lo acallaron con un himno que aunque ensordecedor era bonito, como para que no pudiera cumplirlos si osaba realizar sus sueños. Lo vi  vomitar y orinar infectado como un cerdo cuando sabe su destino entrecortado por el filo de un cuchillo suizo, en antiguos francos pagado; que se prepara a comérselo completo y sin retraso, como asado predilecto de domingos.
 
Había sufrido en el destierro las nostalgias de un cuento viejo que había leído sonriendo, allá en sus predios, en otros lares y tiempos en pretérito. En sus desatinos de jovenzuelo, discreto y siempre  serio, y convencido de sus deseos y proyectos; y aventurero, bohemio e imperfecto como todo humano vivo. Y recalco que hablo de otros tiempos cuando aun pensaba con su cerebro, no de estos, donde nada hace pensar que fue parido por un vientre como el mío; o como el de su madre, si explico a desentendidos en criterios políticos. Hoy le gritan malnacido, esperpento y rascacielos derrumbado y por el suelo. Malparido y extranjero, salido de un hueco ciego, áspero y negro como en la luna y los cementerios por el hombre construidos. Le han dado golpes de viejo para que no encuentre trabajo, como en otros cuentos vividos de juventud de desvelos; y es por eso que hoy no duerme tranquilo, porque no encuentra el buen lecho, donde pueda soñarse en hombre digno.
 
Le han dado un golpe de estado a los buenos consejos y ya nadie opta por lo serio. Y quien no haya votado por ellos más nunca encontrará el sendero de sus sueños no cumplidos; y no será libre ni durmiendo, porque su identidad habrá perdido en abismo del destierro. Y tendrá que enfrentarse a la furia atroz de sus carceleros cuando un delito le achaquen quienes mandan la comparsa; que ahora marcha atolondrada en sus revuelos, con fanfarrias y con mascaras, pero sin trabajo ni dinero. Porque además no tiene patria, ni suelo propio, ni zapatos nuevos, ni lujos excéntricos, ni los dones quiméricos de los genios de la lámpara que frotan los sujetos, esperando algún milagro nunca visto, porque solo llega a las casas de los ricos. Ni nadie le ofrecerá su casa para que se descanse contento su cuerpo adolorido, cuando el cansancio lo aplaste y el reumatismo le inunde su esqueleto disidente del infierno; del lugar donde  los muertos vivos de estos tiempos, son atizados en el fuego maquiavélico del capitalismo.
 
Le han dado un golpe de estado a la razón y a lo humano, los han tomado de la mano y enterrado en Campos Santos, los han olvidado y dejado agotados en lo trágico del movimiento arrítmico del cuello, desposeídos de esfuerzos productivos y de deseos cuerdos de hombre entero, que no se sume a un Dios bíblico, aunque sea místico y mestizo. Le han dado un golpe de estado a los hemisferios arrugados del cerebro humano. Y hoy se excluye el  pensamiento progresista, como perros callejeros y sedientos que andan un mundo expropiado sin brújula ni derrotero. Y ya no queda remedio, pues gobierna quien censura hasta el buen canto. Como el hombre hipotéticamente aun vivo encontrado en este cuento, que ha llorado y ha gritado en el silencio del destierro adolorido, parado frente a un espejo donde el ser vive del reflejandose en lo cinico y embaucado por el olvido maldito que provoca el individualismo; donde lo consideran  extranjero, pues no piensa como ellos, ni es rojizo a largos pelos sobre el cuello.
 
Este cuento poético abstracto, metafórico y a mi estilo, nació de un ejemplo concreto impregnado en mis recuerdos desde aquel domingo negro, arruinado por los himnos partisanos, vivido el 21 de abril del 2002 por este suelo. Día en que Francia se dividió en dos pueblos únicos, separados por el nacionalismo y sus acólitos políticos y corruptos. Ensordecida y desunida por gritos y pensamientos de sus hijos divididos, anduvo errando por el suelo; la dignidad de la patria de los Derechos Humanos de estos tiempos.
 
Los unos gritando, fuera los extranjeros; y los otros abriéndoles el camino hacia el abismo intolerante del racismo y los sentidos confundidos, por el miedo a ver lo suyo convertido al campo ajeno.
 
Y por el respeto que les tengo, solo atino a decir esto antes de terminar el cuento:
 
¡Qué ridículos que fueron!
 
¡No lo repitan ni en juego, porque un extranjero es tan digno como vuestro propio pueblo; y aunque viva su destierro en vuestros predios, nadie puede declrarlo un ser marchito!

Pic. by Ariel Arias.

2 comentarios el “Golpe de estado al ser digno.

  1. gloriamas10@hotmail.comcristina18@gmail.com
    24/04/2012

    muy pero muy bueno,,,,,,

    Me gusta

    • tonycanterosuarez
      24/04/2012

      Un recuerdo nefasto convertido en prosa poetica para que se leyera más facil, ya que es en fin una denuncia por el riesgo que existe de que una situación así se reproduzca Crist… graciasss

      Me gusta

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Esta entrada fue publicada el 24/04/2012 por en Narrativa.

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I- ÓLEO AL PONIENTE: LOS VERSOS QUE QUIERO.

Con prologo de Fernando Sabido Sánchez. 1er volumen de la colección "Los Susurros de Cantero: Oleos Poéticos". Prosa poética romanceada con alto sentido modernista y lirico. XLIBRIS

I. Oleo Al Poniente: Los Versos Que QuieroI. Oleo Al Poniente: Los Versos Que Quiero by Tony Cantero Suárez
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New Book ‘I. ÓLEO AL PONIENTE’captures the beauty of life

Author Tony Cantero Suarez has written a truly immersive read that urges readers to live life to the fullest

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(PRWEB) June 05, 2014

FRANCE – Life is a truly marvelous thing and all over the world many people are given the chance to live their lives to the fullest. Indeed life is all about the freedom to choose one’s own destiny without fear of restriction. In “I. ÓLEO AL PONIENTE” author Tony Cantero Suarez has written a beautiful collection of short stories that captures the beauty of life.

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The stories are all beautifully written and convey a specific emotion in each line. “I. ÓLEO AL PONIENTE” is a truly compelling read.

For more information on this book, interested parties may log on to http://www.XlibrisPublishing.co.uk.

About the Author
Rafael Antonio Cantero Suárez was born in Cuba in 1970 and has lived in Paris since 1999. The poet and storyteller is a free and genuine thinker and humanist, of literary philosophical thought framed in the new poetic stream, "The Idyllic existentialists." This surreal, metaphorical and passionate artistic movement uses the art - in all its forms - with social connotation about the existence and from a modernist point of view, classic yet popular, accessible to every human being.

I. ÓLEO AL PONIENTE* by Tony Cantero Suárez
LOS VERSOS QUE QUIERO
Publication Date: May 16, 2014
Trade Paperback; £13.99; 176 pages; 9781493142378
Trade Hardback; £23.99; 176 pages; 9781493142361
e-book; £3.99; 9781493142385

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Mi nombre es Rafael Antonio Cantero Suárez, alias Tony. Nacido en la vieja Villa de Trinidad, Cuba, el 26 de junio de 1970, hijo de una maestra y un decorador, la madre razón y el padre lógica, y para más hermano de una capricornio del alma que ya me las ha perdonado todas. Por lo que hoy debo más que nunca antes… Respeto y valor para presentarme como soy, sin complejos destructivos ni delirios excesivos que me hagan morir de rabia, de envidia o de pesadillas. Y de verdad que lo siento pero nadie debería dejarse desestabilizar ni siquiera el más mínimo de los sentidos. Y en esto, si me leen, pienso que al final estaremos más o menos todos de acuerdo, y así yo lo estaré conmigo y con ustedes al mismo tiempo y en casi todos los sentidos.

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