El prisionero.

Vivo encerrado en un silencio casi místico,
siempre postrado en una silla como si estuviera
invalido y mi corazón fueran tirillas de pedazos
de hombre ya acabado. Siempre deletreando un
martirio que solo calmo con ruegos; y como en
un calvario divino, vivo cubierto de oro marchito.

Vivo ensangrentado en mi existencia como un
madero que quema en la chimenea del olvido,
con el pecho dando brincos y con los sesos por
donde quiera, casi nunca en el buen sitio. Me
agobio pensando a lo lindo y solo lo feo se me
pega; como un extraño capricho…

Vivo en el limbo de un libro donde el final es
principio; y en el medio ya no hay letras…

Vivo una vida de bohemio descrita en estrofas
viajeras, que solo se mueven con señas. Mi
prisión es una estrella que al horizonte se ve
negra y con las aristas dispersas. No hablo con
nadie que pueda, no amo a nadie que me
quiera; y nadie me ama si no es con tretas…

Vivo haciéndome el profeta y no soy más que
una jerga enferma lleno de lepra y ojeras, que
cuando calla está muerto y cuando grita se aferra
a pensar que es de primera. Tengo una guitarra
sin cuerdas y un corazón de dilemas. Yazco casi
amnésico y sin fuerzas; y sin vitalidad ni esencia.

¡Vivo pero muerto; y encerrado en mi decadencia!

Y que conste que hago signos, pero para lo demás
no cuentan; por eso me abstraigo al desafío y
fumo puras mis penas…

Yo solo sé que mis venas sostendrán al hombre
hasta que puedan. No sé siquiera si me quedan
palabras correctas, o algunas frases concretas
que compensen mi existencia. Y solo pido que
venga el día en que saldré de esta celda, para
comenzar una vida nueva; y despojarme de esta.

Vivo metido entre rejas y la cabeza me pesa, tanto,
que ya no puedo con ella y no quiero entenderme
aunque pudiera; y le he pedido descargarse
aunque al sol me quede a ciegas. Aunque me
queme en la hoguera de la indiferencia ecléctica,
donde los malos juicios se aquejan…

Donde se hacen cenizas en conservas como las
almas que vuelan por el nirvana de la tierra;
hasta que los liberen de los esquemas de sus
viejas penas. Y se encuentre mi leyenda que
anda suelta por la tierra. Pues la libertad de
consciencia, es la inteligencia; expuesta.

Pic. by Tony cantero Suárez.

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4 comentarios el “El prisionero.”

Cristina Mas
15/01/2012

es presioso toca muy de cerca realidades absolutas,,,,,,,,causa dolor el saber de seres asi pero tu logras darle romanyicismo y un dejo de dulzura,,,,,,,,,,,,,,,,,

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- tonycanterosuarez
  15/01/2012
  
  Sabes Crist, cuando comensé a escribirlo, y aunque no me inspiré en mi ni en ningun otro escritor, lo habia titulado “Maldito poeta”, no sé ni por qué ya que sabia que queria escribir sobre el hombre apricionado por la vida y me daba vueltas el hacer una cosa bien dura basada en un existencialismo superlativo que rayara en la negatividad del termino sentirse solo, pero me fui rapido a la ligereza filosofica que a mi manera de ver encarna el positivismo bruto d quien se descubre, por una sencilla razón, le tengo miedo a los malos ejemplos de la literatura negra… y no tengo vocación para ello, por lo que no creo que me corresponda darlos… Mil gracias por todo, Tony…
  
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Cristina Mas
21/02/2012

es tan hermoso que no me canso de leerlo,,,,,,,,,,,cariños,,,,

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- tonycanterosuarez
  21/02/2012
  
  Gracias Crist… de verdad que al leerlo, yo mismo siento que toca… besitosssss Tony
  
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