– EL IDÍLICO EXISTENCIALISTA –

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Yo los llamo pedoncables.

Una bomba cayó en un pueblo por donde pasaba un día, en un sueño malo de esos a los que llamamos pesadillas. Y en los que a veces nos vemos y luego perdemos la pista si en fin no ha pasado nada. Pero antes, segundos después de los truenos, nos vemos por allí, corriendo y escondiéndonos por donde podemos, metiéndonos hasta en los huecos del cenicero abierto. Con nuestras caras pálidas y ensangrentados los nervios; y solo pidiendo volver a verlos cuando pasen los tormentos. Cuando el mal rato no sea más que un reflejo de pensamientos engatusados que en la realidad nadie olvida. O con él, cargado en trizas gritando por la avenida, muerto en vida y sin poder hablarnos. Y ahí quedamos bajo el polvo y la metralla, borrados del no te vayas; y excomulgados de Mañanas Mágicas.

Si en el diccionario hay palabras ninguna se asigna a esta estampa, la he buscado y nadie habla ni en los más recónditos condados donde se cuentes historias sabias, extrovertidas o hilarantes. Por eso quiero que lean esto, aunque luego no les diga nada. Y si desean, pues partan, que palabras siempre hay tantas que hasta podríamos inventarlas, todas compuestas con letras, porque con números nos fallan. Esta es la historia de marras, y he aquí sus protagonistas:

Hablo de un niño hipotético que podría ser nuestro hijo más pequeño, de un ciudadano genético que muere sin haber comprendido por qué se fajan los más viejos. Que con la explosión y el ruido se quemó como madero, que han cortado del camino por donde lo habían plantado. Y de esos padres, sin ellos, por todo el jardín jugando. Que al creer se sienten perdidos, justo después del entierro, cuando realizan que han muerto. Que ya no queda más nada del aquel antaño del alma.

Que ahora se secan las ramas y que el árbol mudo anda, con la sonrisa excluida y con el alma fría y sin lágrimas, fundida en nieve y escarcha. Hielo y piedras que se tiran sin merecerlas sobre un cuerpo que no habla. El pelo ya no se estira y por detrás siente a caca, pues solo de dolor se jacta. Y el calor del túnel anda desafiando a las sonrisas, no vuelven más pues son tímidas; y nadie puede forzarlas… Voy a derretirlas; y basta…

Para pasar a la otra parte de esta estampa:

Una epidemia de neblina cubre otra parte del sueño y no deja ver la venida. Una dama que conduce un Fiat negro, ha bebido como los imprudentes, justo después que su esposo la tirara por los moños y la dejara en el suelo. Y que sin pensar a un que viene, se fue a olvidar su desdicha a casa de unas amigas. Y olvidó, como esos tontos de jueces que no admiten que Don accidente espía, y que sale por cualquier esquina; solo embriagarse de sonrisas, para quedar bendecida por la dicha. Y se perdió en la avenida que nos apresa en sus prisas hasta en las maquinas más lindas; y detrás venia su hija, pobrecita….

Y entre la niebla y las ruinas de ruedas, veo un hospital que se infarta como en una tarde de aguas por la autopista apurada. Espero a que la puerta se abra para comprender lo que pasa. La Viuda y el viudo atacan, pues les han devuelto las cenizas de sus almas mal amadas, aun mugrientas y mojadas, y diríamos que pestilentes. Y enlutados se reprochan sus derivas, pues han causado un holocausto que los ha dejado sin familia, sobre todo sin sus hijos que tanto amaban. Y los huérfanos de padres cantan a la indolencia de la adolescencia mundana que en la vejes nunca acaba, a ellos, los quisieron tanto como a nadie y los recordarán por siempre como a nada. Así se comprenden los desaires. Y se aceptan incluso los momentos en que los viejos no le hablaban, esas torpes noches en que llegaban tarde.

La estampa se queda frígida cuando la ambulancia llega a la puerta de la sala de esperas, cuando ya es tarde para tantas prisas. La madre llora perdida como he dicho al describirla; pero la niña extinta se refría y no le vuelve la vista. La madre llora indecisa antes de llamar al padre, los dos perdieron la riña y la única hija que tenían. Que se ha marchado a la deriva, con unos Ángeles que silban.

¡Esta no fue más que otra historia frustrada de esas que el mundo invanden! Y no sigo porque hay tantas que no vale la pena mentarlas.

Y ahora vengo a preguntarles: ¿Cómo llamar a esos padres?

¿Por qué la razón perdida no lleva un nombre elocuente, que sirva para distinguir como quedan los padres que han perdido su esencia y el fruto de sus delicias? ¿Por qué no existe en las letras un término vuelto a su génesis, que rompa con este esquema?  ¿Por qué, si los hijos mueren y los padres sufren de pena? ¡Y luego pasan revista, pensándolos todos los días! ¡Porque ese luto nunca termina; y se eterniza en sus vidas!

No los llamo pedoncables porque la palabra rime y le sirva a mi poesía. He hecho una mezcla de ciencias con popular de la calle, que sirva a todas las lenguas. Y si alguna duda les queda los invito a pediatría. Donde hay camas llenas de cables y de cabezas vencidas, con niños que pierden la vida por mil razones distintas. Porque la razón que me lo inspira ha dejado que mis sentimientos hablen, en nombre de esos padres sin dicha. Y desde hoy la ingreso al almanaque de mi diccionario errante. Hasta que vuelva otro día, con otra historia delirante; que recordará está misma.

Yo los llamo pedoncables, justo así, porque me tienta la estima el cantarle a la filosofía, porque palabras que digan no deben ser corregidas. Porque lo humano no calla, ni olvida a esas almas lindas que a toda hora presagian, mientras juegan a la vida en desiertos donde hay aguas; vanas y todas podridas. Hoy he querido expresar mi dolencia por quienes pierden los cables cuando algún hijo los deja; porque ellos parten el mundo en dos partes:

Aquí abajo, cuando en la tierra lo entierran. Y allá arriba, cuando en el cielo los ven que arden.

YO, LOS LLAMO “PEDONCABLES” !USTEDES JUZGUEN MI FIRMA, DANDOLE A VUESTROS HIJOS DICHA!

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4 comentarios el “Yo los llamo pedoncables.

  1. Guisela MOntoya
    11 diciembre 2011

    Tony,me haces recordar a Federico García Lorca .él tenía por costumbre inventar términos . Algunas veces eran muy divertidos. Otros no tenían mucho sentido .
    En el caso de la esta prosa y la magnitud del tema ,es doloroso . Me sabe a algo así más que nostalgias que duelen .
    La palabra nos hace libres y tu t e mueves con plena libertad en las letras. !Enhorabuena!

    Me gusta

    • tonycanterosuarez
      11 diciembre 2011

      Es un gran placer leerte Guise, ademas tienes mucha razon: La palabra nos hace libres, pero nuestras bocas cuentan para reiterar con certeza lo que con letras se escribe… Gracias igualmente por la alución a Lorca, ya me lo imagino riendo entre amigos y diciendose… A esto vamos a llamarlo verde, pues yo lo quiero verde. jajaja Mil besos querida amiga.

      Me gusta

  2. Patricia
    17 enero 2012

    Caracteristica tuya llevar de la mano a tu lector … hoy me has llevado a lamentarme por esta niña… punto perfecto donde oscila la vida misma … donde lo delineas exacto… es la finalidad de varias ingnominias juntas … donde como siempre perece quien menos debe … facinante !!! me mueves en direccion tan distinta a la que antes lo hiciste y me gusto…
    quiero leerte todo !!!
    Gracias .

    Me gusta

    • tonycanterosuarez
      17 enero 2012

      Pues encantado de poderte mostrar un poco el camino de las cosas que pienso… Gracias Patii, besooosss, Tony

      Me gusta

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I- ÓLEO AL PONIENTE: LOS VERSOS QUE QUIERO.

Con prologo de Fernando Sabido Sánchez. 1er volumen de la colección "Los Susurros de Cantero: Oleos Poéticos". Prosa poética romanceada con alto sentido modernista y lirico. XLIBRIS

I. Oleo Al Poniente: Los Versos Que QuieroI. Oleo Al Poniente: Los Versos Que Quiero by Tony Cantero Suárez
My rating: 5 of 5 stars

New Book ‘I. ÓLEO AL PONIENTE’captures the beauty of life

Author Tony Cantero Suarez has written a truly immersive read that urges readers to live life to the fullest

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(PRWEB) June 05, 2014

FRANCE – Life is a truly marvelous thing and all over the world many people are given the chance to live their lives to the fullest. Indeed life is all about the freedom to choose one’s own destiny without fear of restriction. In “I. ÓLEO AL PONIENTE” author Tony Cantero Suarez has written a beautiful collection of short stories that captures the beauty of life.

“I. ÓLEO AL PONIENTE” is a highly immersive collection of short stories that takes place between Paris, France, Trinidad and Cuba. This book shows readers a multi-faceted collection of stories that captures the essence of life, with its many struggles and frustrations with things such as love, sex and the ever-constant love for learning. It also urges readers to live an existential life and to live life to the fullest, without regrets or doubts. This inspiring book was predominantly written by the author to show his perceptions on life and to share his philosophy with the world.

The stories are all beautifully written and convey a specific emotion in each line. “I. ÓLEO AL PONIENTE” is a truly compelling read.

For more information on this book, interested parties may log on to http://www.XlibrisPublishing.co.uk.

About the Author
Rafael Antonio Cantero Suárez was born in Cuba in 1970 and has lived in Paris since 1999. The poet and storyteller is a free and genuine thinker and humanist, of literary philosophical thought framed in the new poetic stream, "The Idyllic existentialists." This surreal, metaphorical and passionate artistic movement uses the art - in all its forms - with social connotation about the existence and from a modernist point of view, classic yet popular, accessible to every human being.

I. ÓLEO AL PONIENTE* by Tony Cantero Suárez
LOS VERSOS QUE QUIERO
Publication Date: May 16, 2014
Trade Paperback; £13.99; 176 pages; 9781493142378
Trade Hardback; £23.99; 176 pages; 9781493142361
e-book; £3.99; 9781493142385

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Read the Release: http://www.prweb.com/releases/2014/To...

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Cantando a Cantero en Con acento cubano. Oniel Moisés Uriarte en Cuba cubana del alma de Tony Cantero Suárez. Música Guaguancó de Arturo Sandoval.

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EL IDILICO EXISTENCIALISTA

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Mi nombre es Rafael Antonio Cantero Suárez, alias Tony. Nacido en la vieja Villa de Trinidad, Cuba, el 26 de junio de 1970, hijo de una maestra y un decorador, la madre razón y el padre lógica, y para más hermano de una capricornio del alma que ya me las ha perdonado todas. Por lo que hoy debo más que nunca antes… Respeto y valor para presentarme como soy, sin complejos destructivos ni delirios excesivos que me hagan morir de rabia, de envidia o de pesadillas. Y de verdad que lo siento pero nadie debería dejarse desestabilizar ni siquiera el más mínimo de los sentidos. Y en esto, si me leen, pienso que al final estaremos más o menos todos de acuerdo, y así yo lo estaré conmigo y con ustedes al mismo tiempo y en casi todos los sentidos.

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