Ahí está ella, encendida como vela sobre olas,
apopada entre mareas y dulce como una Luna
ebria que al horizonte de la Aurora nos pierde el
mar entre piedras. Y una mirada la observa
hipnotizándose en sus piernas…
La llama alta destella como rayos hechos trenzas
que entre maderas se enredan. Las rosas blancas
más tiernas se descansan sobre las hierbas que
bajo ellas se envelan; cuando la noche está negra
y las sombras las desvelan.
Y se humedecen las estrellas y una voz de mujer
llega cantando a la Luna llena Un bolero en las
tinieblas para la almas viajeras… Y el jardín funde
en bellezas para ojos Miel de Abeja, como Edén de
días de fiestas…
Para admirarle su hembra que inspira a una
canción nueva a la cadencia perfecta. Y una blusa
cae de piernas estrujándole las venas, y en rojo
fuego se quema la pintura de su Alteza; y esbelta
la Reina tienta de coronarse la cabeza, echando a
un lado sus penas…
Y entre cabellos leyendas que contaban sus tristezas.
Y se humedecen las estrellas bajo una lluvia de perlas,
y las lágrimas son prendas que desde sus entrañas
cuenta, y en llanto se funde ella como luz sobre la
cera; y de velas se destellan como rayos hechos
trenzas las tristezas de la Reina.
Un bolero en las tinieblas para cantarle nos deja y se
enciende como Luna llena de un Edén en días de
fiestas; donde se admiran las hembras y se olvidan
las tristezas, que dan lugar a las penas.
Las rosas blancas más tiernas llevan un Alma
viajera que las confunden con hembra cuando las
noches marean. Y se humedecen las estrellas bajo
una luna de perlas.
Y una voz de mujer llega cantando a la Luna llena,
un bolero en las tinieblas para las almas viajeras. Y
el jardín funde en bellezas para ojos miel de abeja,
como Edén de días de fiestas donde se olvidan las
penas; y las alegrías se tientan…
Pic. Gaelle Marthe by Ariel Arias.
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Bitácora para gente que va leyendo a trabajar
Disfrutá de leer las nuevas novelas, cuentos, poemas y artículos del escritor y director de cine Adrián Gastón Fares.
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Poesía, relatos, novela romántica y otras hierbas. Graciela Giráldez
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La literatura es la mentira en la que más creo.
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